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| Lluvia, óleo de Han Hong Park. |
La nieve se derrite en la ciudad, y plásticos y envases y colillas, invisibles durante el invierno, yacen sobre la hierba ajada y los arcenes como reliquias del supermercado.
Bajo
del bus, camino al parque, enciendo un cigarrillo y miro el mundo. Un
viejo merodea cabizbajo en busca de botellas de cerveza, setas de
vidrio, hongos reciclables; podrá sacar algunos euros si hay suerte.
Los
coches van y vienen derramando gas, envoltorios y ruido por las calles.
La luz del mediodía cae a rachas, tenue, tamizada por densos nubarrones. Un
viento intermitente azota las desvalidas ramas de tres álamos.
Retumba un trueno amenazante. Termino el cigarrillo y se desata una tormenta. Arrojo
la colilla al barro y me apresuro a guarecerme. Poco después llega a la
marquesina el viejo, empapado y con la bolsa a rebosar.
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